Querida Sherezade:
Me encantan tus historias, las encuentro fascinantes, peerooo...
No tenemos más remedio que mandar al diván (como poco) a los que te crearon. Eres el sostén de uno de los mejores libros de la historia de la literatura, tan bueno como misógino.
Con una imaginación tan fecunda, con tanto ingenio tendrías que haberte procurado medios para desembarazarte de tu esclavitud, que son muchas noches, que es mucho tiempo. Tantas historias como has tenido que contar, tan bellas y tan misóginas.
Te has visto obligada a tener un sultán sobre tu vientre todas las noches, tantas y tantas noches. Muchas mujeres tienen al sultán de turno, lo aguantan día tras día, noche tras noche. Pero carecen de tus recursos.
Y no digamos de tu pobre hermana, tantas noches obligada a estar al acecho para salvarte la vida y entrar a pedirte el cuento diario, los mil y un cuentos. Tu hermana tiene menos talento que tú, pero no se queda atrás en lo del valor. Es la escondida, la parapetada, el soporte anónimo de la historia, como tanta gente anónima que con su trabajo salva el mundo.
Está claro que tu buen ingenio no te procuró el ardid salvador. Aunque carezco de tu talento, me permito sugerirte un modo de liberarte del tirano: prueba con la horticultura, unas cuantas verduritas mayormente de cultivo intensivo, cargaditas de pesticidas que provoquen en el sultán una serie de apretones en cadena que lo mantengan constantemente en el trono de los apretones y por ende le bajen la libido a los pies. Seguro que se le quitarán las ganas de jarana, las intenciones asesinas y tú y tu agazapada hermana podréis huir y el reino se verá libre del tirano, que habrá tirado todo su poder por el trono de los apretones, que será el único lugar donde reinará. No se merecen otra cosa esta pareja de hermanos, tan tristes por los cuernos de sus mujeres, pero nada arrepentidos de haberlas matado a ellas y a tantas otras...
Rimsky Korsakov: Sherezade (cont.)
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