viernes, 31 de agosto de 2012

Luna azul




"... De estas tracerías con que está bordado el cielo hay que pensar que son, en verdad, lo más bello y perfecto que en su género existe"...

Platón, La República

Resultan fascinantes esas tracerías del cielo nocturno, la visión de las estrellas, de los planetas, de la luna. Los lunáticos somos legión, aunque hay que ir con cuidado no vaya a pasarnos lo que a Tales de Mileto, que, como dice Aristóteles, de tanto mirar las cosas del cielo se cayó a un pozo.
Si la luna tiene un poder especial, mucho más la de esta noche que es "luna azul", la segunda luna llena de los pocos meses que cuentan con dos. 
Contemplemos las cosas del cielo esta noche de luna azul.


Elvis Presley - Blue moon

martes, 28 de agosto de 2012

El amor y la belleza






Que el amor no es lo que parece lo sabía hasta Platón. Ahora bien, lo que él creía es totalmente original y hermoso. El amor busca la belleza, pero tampoco la belleza es lo que parece. Poco a poco el amor va escalando, progresando en eso de encontrar la mejor belleza. Gran libro El Banquete, tan necesario para la supervivencia.

"Por consiguiente, cuando alguien asciende a partir de las cosas de este mundo mediante el recto amor [...] y empieza a divisar aquella belleza, puede decirse que toca casi el fin. Pues ésta es ciertamente la manera de acercarse a las cosas del amor o de ser conducido por otro: empezando por las cosas bellas de aquí y, sirviéndose de ellas como de peldaños, ir ascendiendo continuamente, gracias a aquella belleza, de uno solo a dos y de dos a todos los cuerpos bellos y de los cuerpos bellos a las bellas normas de conducta y de las normas de conducta a los bellos conocimientos, y partiendo de éstos terminar en aquel conocimiento que es conocimiento no de otra cosa sino de aquella belleza absoluta, para que conozca al fin lo que es la belleza en sí.
En este periodo de la vida [...]. más que en ningún otro, le merece la pena al hombre vivir: cuando contempla la belleza en sí. Si alguna vez llegas a verla, te parecerá que no es comparable ni con el oro ni con los vestidos, ni con los hermosos jóvenes ante cuya presencia ahora te quedas extasiado y estás dispuesto, tanto tú como otros muchos, con tal de poder ver al amado y estar siempre con él, a no comer ni beber, si fuera posible, sino únicamente a contemplarlo y estar en su compañía [...] ¿Acaso crees que es vana la vida de un hombre que mira en esa dirección, que contempla esa belleza con lo que es necesario contemplarla y vive en su compañía?"

Platón, El Banquete

The mamas and the papas - Dream a little dream of me

martes, 21 de agosto de 2012

El bárbaro lodazal



M. Rothko

Las noticias eran alarmantes. El calor era sofocante de día y de noche, día tras día, sin tregua.
La sequía abrasaba todo lo viviente. El campo se había inundado de lodos, unos repugnantes desechos cargados de materiales tóxicos. Los agricultores abonaban sus campos con ellos porque además de ser gratuitos, eran transportados hasta allí mismo sin coste alguno, esos residuos que querían quitarse de encima determinadas empresas ante los ojos de las instituciones.
Un pastor se lamentaba de haber alimentado a sus cabras con la paja del cereal que había crecido en los campos tóxicos ya que todas habían muerto. El grano del cereal era destinado al consumo humano. En algún lugar morirán personas de extrañas enfermedades cuyo origen será desconocido pero que procederá de aquellos lodos.
De día el horizonte despedía grandes columnas de humo de los bosques que ardían vorazmente.
De noche aparecían aviones que recorrían nuevas rutas, del oeste hacie el este, volaban bajo, más lentos que los aviones comerciales, portando misteriosas cargas, probablemente del ejército.
Legiones de hambrientos recorrían los contenedores de basura en busca de algo de comida.
Todo arde, porque todo esto ocurre cuando escribo estas líneas, todo sigue ardiendo. Es necesario un lugar, un pequeño lugar donde encontar un poco de paz, donde reposar.
También ha muerto Scott McKenzie, el de aquella maravillosa canción que conviene oír en este tiempo de penumbra y desasosiego.
Dulce tiempo aquel en el que uno podía escribir el nombre de su amor en una boñiga de vaca...

Scott McKenzie - San Francisco 



martes, 14 de agosto de 2012

El artista y su público



M. Proust

El artista no suele tener relación con quienes lo conocen... El público del artista no suele ser contemporáneo, sino de generaciones posteriores. Hace falta que pase tiempo para que la obra de arte sea reconocida como tal. Dice Proust:

" El motivo de que una obra genial rara vez conquiste la admiración inmediata es que su autor es extraordinario y pocas personas se le parecen. Ha de ser su obra misma la que, fecundando los pocos espíritus capaces de comprenderla, los vaya haciendo crecer y multiplicarse.
Los mismos cuartetos de Beethoven son los que han tardado cincuenta años en dar vida y número al público de los cuartetos de Beethoven. realizando de ese modo, como todas las grandes obras, un progreso, si no en el valor de los artistas, por lo menos en la sociedad espiritual en la que entran hoy muchos de esos elementos imposibles de encontrar cuando nació la obra, es decir, seres capaces de amarla. Es menester que la obra de arte cree ella misma la posteridad". 

M. Proust, A la sombra de las muchachas en flor.

¿Cincuenta años? Bueeenoo...

Beethoven - Cuarteto de cuerda nº 14 

lunes, 6 de agosto de 2012

Chavela



Chavela Vargas

Sólo me quedan el agradecimiento para quien me ha hecho pasar tan grandes momentos con su música y la admiración por la mujer libre. Joaquín Sabina, que tuvo la fortuna de ser su amigo, le dedicó esta canción. Un tequilita que  va por ti, Chavela.

Por el boulevard de los sueños rotos

En el bulevar de los sueños rotos
vive una dama de poncho rojo,
pelo de plata y carne morena.
Mestiza ardiente de lengua libre,
gata valiente de piel de tigre
con voz de rayo de luna llena.
Por el bulevar de los sueños rotos
pasan de largo los terremotos
y hay un tequila por cada duda.
Cuando Agustín se sienta al piano
Diego Rivera, lápiz en mano,
dibuja a Frida Kahlo desnuda.
Se escapó de cárcel de amor,
de un delirio de alcohol,
de mil noches en vela.
Se dejó el corazón en Madrid
¡quien supiera reír
como llora Chavela!
Por el bulevar de los sueños rotos
desconsolados van los devotos
de San Antonio pidiendo besos
Ponme la mano aquí Macorina
rezan tus fieles por las cantinas,
Paloma Negra de los excesos.
Por el bulevar de los sueños rotos
moja una lágrima antiguas fotos
y una canción se burla del miedo.
Las amarguras no son amargas
cuando las canta Chavela Vargas
y las escribe un tal José Alfredo.
(Estribillo)
Las amarguras no son amargas
cuando las canta Chavela Vargas
y las escribe un tal José Alfredo.
Por el boulevar de los sueños rotos…





Chavela